Depus a máscara e vi-me ao espelho. —

Era a criança de há quantos anos.

Não tinha mudado nada...

É essa a vantagem de saber tirar a máscara.

É-se sempre a criança,

O passado que foi

A criança.

Depus a máscara e tornei a pô-la.

Assim é melhor,

Assim sou a máscara.

E volto à personalidade como a um terminus de linha.

Álvaro de Campos, heterónimo de Fernando Pessoa,

Depus a máscara e vi-me ao espelho

Dai-me outro verão nem que seja

de rastos, um verão

onde sinta o rastejar

do silêncio,

a secura do silêncio,

a lâmina acerada do silêncio.

Dai-me outro verão nem que fique

à mercê da sede.

Para mais uma canção.

Eugénio de Andrade, Silêncio, in Rente ao Dizer

Eis aqui um mistério natural,

aqui onde reina o silêncio,

meu senhor. O que se ouve é o prado.

O amor ressoa 

como um verso antigo.

Menos que o silêncio, ressoa,

mais do que os grilos.

Ninguém lhe ocupará o lugar, o assento.

Cujo canta comigo, tal como eu,

com a boca fechada.

Sereno como eu desperta,

faz mexer as coisas,

fazerem ruído. O silêncio sabe

por que se cala; faz falar e cala-se.

Mistério natural da hora dourada.

Irene Gruss, Silêncio

Os dias vêm

e vão

e isso é tudo o que fazem

como páginas de uma novela

que esqueces

ao passar

à seguinte

ou como quando vás

no comboio

olhando pela janela

e apenas te interessa 

a paisagem.

Karmelo C. Iribarren, Ultimamente

Quero mais do que nunca

Sonhar

Habitar um espaço que existe

Entre presença e ausência

Ausência

Serenamente exaltante

Presença

Nao minha

Quase nada

Quero regressar ao sonho

Espaço

Que se me abre apenas

Quando sei abrir-me

Abandonar-me

À circular

Linha extasiada do horizonte

Alberto de Lacerda, Sonhar

Minha vocação é o silêncio. Foi meu pai que me explicou: tenho inclinação para não falar, um talento para apurar silêncios. Escrevo bem, silêncios, no plural. Sim, porque não há um único silêncio. E todo o silêncio é música em estado de gravidez. 

Mia Couto, Jerusalem

Jóias que imensa madrugada

De estrelas na ilha alegre

Do riquechó contemplo as conchas

Celestes a cintilar

São conchas algas são prodígios

Do mar que os deuses cravejaram

Assimetricamente musicalmente no firmamento

Alberto de Lacerda

Como é belo seu rosto matutino

Sua plácida sombra quando anda 

Lembra florestas e lembra o mar 

O mar o sol a pique sobre o mar 

Não tive amigo assim na minha infância 

Não é isso que busco quando o vejo 

Alheio como a brisa 

Não busco nada 

Sei apenas que passa quando passa 

Seu rosto matutino 

Um som de queda de água 

Uma promessa inumana 

Uma ilha uma ilha 

Que só vento habita 

E os pássaros azuis 

Alberto de Lacerda, in Exílio

A minha intenção 

Se a tivesse 

Era interromper de vez em quando as vossas falas 

E fazer-vos voltar a cabeça silenciosos 

Na única direcção em que os versos existem 

Alberto de Lacerda, 

If

in Palácio

E só a sombra nunca esmorecesse.

Inês Dias

Os pássaros

estabelecem diálogos

que ninguém entende

felizmente

Como tudo o que é puro

de raiz

o que os pássaros dizem

não se traduz

Alberto de Lacerda, Os Pássaros

in Átrio

Pedem tanto a quem ama: pedem

o amor. Ainda pedem 

a solidão e a loucura.

Herberto Helder, Lugar (poema II)

Não restará na noite uma estrela.

Não restará a noite.

Eu morrerei e comigo a suma

do intolerável universo.

Apagarei as pirâmides, as medalhas,

os continentes e as caras.

Apagarei a acumulação do passado.

Farei a história em pó, o pó em pó.

Estou a olhar para o último poente.

Ouço o último pássaro.

Lego o nada a ninguém.

Jorge Luis Borges

                                            O teu silêncio é uma nau com todas as velas pandas...
 Brandas, as brisas brincam nas flâmulas, teu sorriso...

                                            E o teu sorriso no teu silêncio é as escadas e as andas

                                  Com que me finjo mais alto e ao pé de qualquer paraíso...

                                                       Fernando Pessoa, Hora Absurda

Quem viu tudo esvaziar-se,

sabe quase

o que tudo tem dentro.

Antonio Porchia

Há momentos em que meu corpo me aparece

como uma casa abandonada.

E eu não sei se fui eu

ou o meu fantasma

quem nele entrou

por engano.

Estela Figueroa, Meu corpo

Na minha noite, infelizmente tão curta

o vento está prestes a encontrar-se com as folhas

das árvores

na minha noite, tão breve, e plena de uma angústia devastadora

ouve

ouves o sussurro das sombras?

esta felicidade é-me desconhecida

estou habituada ao desespero.

(...)

o vento levar-nos-á

o vento levar-nos-á.

Forough Farrokhza, O vento levar-nos-á