Coisa pouca

esse instante a que chamam

eternidade.

José Luis Garcia Martin

não posso,

ainda que o grito sufoque na garganta...

António Ramos Rosa

Não poso adiar o amor,

in Viagem através de uma Nebulosa

Por dentro era o som dum violino

por fora havia um vago marulhar

menos que nunca penso no destino

e bebo a tua sombra devagar.

António Barahona

 in O Som do Sôpro

As Grandes Ondas: ígneo mar revôlto

do coração, a fluctuar no som,

a lume do tumulto.

António Barahona, Prefácio

Grandes Ondas

Se não fosse por ti...

se não fosse por ti, que todas as tardes

me fazes teu quando o sol se põe,

quando tudo é tão belo por ser triste,

e mais me afundas na terra

as raízes de homem, tão só

ao sol poente em que Deus se escapa.

O que seria de tudo, o que seria

de nós? Nunca jamais veríamos

o secreto mistério das coisas.

Oh, tu, tristeza, mãe da beleza toda

criada pelo homem na dor nascida

da tua mão de castigo...

Não te apartes de mim, vem cada dia

entristecer-me, fazer-me homem e fillho teu...

Visita-me.

Vicente Gaos, À tristeza

Quem mais sofre

quando um novo amor nos deixa

são os antigos amores

Vêem-nos chegar de longe

após uma longa ausência

olham-nos com suspeita

cheiram-nos

Então dizem

Ai, poeta, de que batalha virás!

E eu mostro-lhes só o meu silêncio como troféu de guerra

Elas entendem

apesar das suas ironias

Uma indica-me posições de tai-chi para o baço

Outra dá-me na boca

umas colheres de um chá negro com sabor a lacrau

Outra aplica-me queimaduras no plexo solar e nas mãos

com um estranho charuto chinês

Outra deita-me no sofá e percorre-me com as lentes

Outra diz-me que respire fundo, até cá baixo, mais abaixo,

e não faltará quem me ofereça uma oração, uma cerveja

Pouco a pouco vou vindo à tona 

Então elas fazem planos para mudar de quarto

de emprego

de cidade

de planeta

quanto antes

Não estão para me ver voltar novamente

como um cachorro abandonado.

Gonzalo Fragui, De como os antigos amores

Quero ignorado, e calmo 

Por ignorado, e próprio 

Por calmo, encher meus dias 

De não querer mais deles. 

Aos que a riqueza toca 

O ouro irrita a pele. 

Aos que a fama bafeja 

Embacia-se a vida. 

Aos que a felicidade 

É sol, virá a noite. 

Mas ao que nada espera 

Tudo que vem é grato.

Fernando Pessoa

Recomeça...
Se puderes,
Sem angústia e sem pressa.
E os passos que deres,
Nesse caminho duro
Do futuro,
Dá-os em liberdade.
Enquanto não alcançares
Não descanses.
De nenhum fruto queiras só metade.

Miguel Torga, Recomeça, Diário XIII

Não perturbes a paz que me foi dada. Ouvir de novo a tua voz seria matar a sede com água salgada.

Miguel Torga, Suspensão

Há sem dúvida quem ame o infinito,

Há sem dúvida quem deseje o impossível,

Há sem dúvida quem não queira nada —

Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:

Porque eu amo infinitamente o finito,

Porque eu desejo impossivelmente o possível,

Porque quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,

Ou até se não puder ser...

Álvaro de Campos 

Se te despedires, fá-lo de mansinho,

nada de brusquidão.

Não me digas: ‘Vamos estar um tempo sem nos ver’.

O que é o tempo?, responder-te-ia.

Uma ponte entre o adeus e o reencontro?

Se te despedires, que teu adeus me conforte,

que seja o bálsamo de minhas feridas,

que teus lábios me digam: ‘até depois’,

‘fazes já parte da minha vida’,

que eu possa sentir que em todo o momento

nossas mãos se buscarão na sala de espera

e falaremos de amores, de como passa o tempo,

de quão interessante te acho.

Gloria Bosch, A despedida

Amanhã virá.

O vento chamei,

confiei-lhe meu desejo de ser.

Alejandra Pizarnik, Peregrinação

Duvida da luz dos astros,

De que o sol tenha calor,

Duvida até da verdade,

Mas confia no meu amor.

William Shakespeare

a porta está fechada na palavra porta 

 para sempre

Manuel Antonio Pina, 

Como se desenha uma casa

No entanto, ao escrever-te para marcar 

um encontro contigo, sei que é irremediável o que temos 

para dizer um ao outro: a confissão mais exacta, que 

é também a mais absurda, de um sentimento; e, por 

trás disso, a certeza de que o mundo há-de ser outro no dia 

seguinte, como se o amor, de facto, pudesse mudar as cores 

do céu, do mar, da terra, e do próprio dia em que nos vamos 

encontrar, que há-de ser um dia azul, de verão, em que 

o vento poderá soprar do norte, como se fosse daí 

que viessem, nesta altura, as coisas mais precisas, 

que são as nossas: o verde das folhas e o amarelo 

das pétalas, o vermelho do sol e o branco dos muros. 

Nuno Júdice, Carta (Esboço)

E no entanto, antes das palavras gastas, 

tenho a certeza 

de que todas as coisas estremeciam 

só de murmurar o teu nome 

no silêncio do meu coração. 

Não temos já nada para dar. 

Dentro de ti 

não há nada que me peça água. 

O passado é inútil como um trapo. 

E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

Eugénio de Andrade

Foi à beira do mar, à meia-noite.

Estava Deus lá,

e a areia e tu

e o mar e eu e a lua

éramos Deus. E adorei.

Antonio Gala

Não procures a noite por não suportares o dia.

 Vergílio Ferreira, Aparição

E ainda que tivesse o dom de profecia e conhecesse todos os mistérios e toda a ciência, e ainda tivesse uma fé capaz de mover montanhas, se não tiver amor, nada serei.

Paulo, 1 Corintios 13:2

Tem uma cor pálida. O teu nome. Como um fruto numa tarde de outono.

Vergílio Ferreira, Para sempre

Eu não sei de pássaros,

nem conheço a história do fogo.

Mas creio que devia ter asas a minha solidão.

Alejandra Pizarnick, Carência

A tua vida não é apenas tua. Ela é de si e dos outros.

Vergílio Ferreira

Entre uma infinidade de hipóteses de não teres nascido, saiu-te a sorte de teres nascido. Se te tivesse saído a "sorte grande", haveria gente que se admiraria de isso te ter acontecido. Tu mesmo dirias talvez que parecia um "sonho", que era inacreditável, que ainda não tinhas caído em ti do assombro. Mas essa sorte foi a de um número entre dezenas de milhares ou mesmo centenas. Mas teres nascido é ter-te saído a sorte entre biliões e biliões e biliões de hipóteses negativas. Saiu-te o número inscrito numa areia do universo. Tens pois o privilégio incrível de veres o sol, as flores, os animais. De ouvires as aves e o vento. De. E todavia, como esqueces isso tão facilmente. Breve tudo se apagará em silêncio. Breve a oportunidade de estares vivo cessou. Provavelmente ninguém mais saberá que exististe. E mesmo dos que o souberem, não se saberá um dia. Num momento não muito longínquo morrerá o último homem sobre a face da Terra. Esse é, aliás, o momento da tua própria morte, porque tu és o primeiro e o último homem que nasceu. Tudo é rápido e contingente e miraculoso. Tudo é rápido e sem consequências. A única consequência és tu e a vida que viveres. Não a desperdices. Não inutilizes a fabulosa sorte que te calhou. Vê. Ouve. Pára, escuta e olha, que a morte vai a passar. E terás cumprido ao menos, para com o universo, um pouco do teu dever de gratidão

Vergílio Ferreira, Pensar

e faço-te estes versos

de sal e esquecimento.

Rui Knopfli,

Ilha Dourada

Não vejo o teu coração, deixei de ver a lua.

E o céu desta cidade não me vence.

 Armando Silva Carvalho

A poesia é tudo o que nasceu com asas a cantar.

Lawrence Ferlinghetti, 

A poesia como arte insurgente

O amor é uma noite a que se chega só

José Tolentino Mendonça

No meu peito uma palavra

de pedra veio cair.

Que nada! Pronta eu estava.

Sou capaz de resistir.

Hoje há muito que fazer:

devo matar a lembrança,

à alma dar pedra, substância,

e reaprender a viver.

Ou... O verão, farfalhando,

entra pela gelosia.

Venho há muito suspeitando

luz diurna, casa vazia.

Anna Akhmatova, Sentença

Há um grande amor que se solta quando a presença física desaparece. Há um grande amor que espera por esse vazio para se mostrar. É como a voz dela dentro de mim: só comecei a ouvi-la no silêncio que caiu à minha volta quando ela se foi embora. Durante uns tempos — que nunca mais acabavam — doía-me que eu não pudesse falar com ela. Mas doía-me ainda mais ela não poder falar comigo.

Miguel Esteves Cardoso

O riso das mães, in Público, 2017-05-07

Antes de morrer ela confidenciou-me "as mães, por muito boas que sejam, acabam sempre por deixar mal os filhos."... As mães só fingem que nos deixam ficar mal. A verdade — que também é triste — é que não nos largam. Porque nós não as deixamos. Nem podemos. 

Miguel Esteves Cardoso

in O riso das mães, Público, 2017-05-07