a sabedoria da criança é não saber que morre 

a criança morre na adolescência 

Se foste criança diz-me a cor do teu país 

Eu te digo que o meu era da cor do bibe 

e tinha o tamanho de um pau de giz 

Naquele tempo tudo acontecia pela primeira vez 

Ainda hoje trago os cheiros no nariz 

Senhor que a minha vida seja permitir a infância 

embora nunca mais eu saiba como ela se diz 

Ruy Belo, in Homem de Palavra[s]

Hereditárias de sol,

elas desabrocham, as palavras, 

um doce fruto escorrendo pela voz,

o rumor leve, adolescente,

o lento fiar do vento

nas suas conchas naufragadas. 

João de Mancelos

7

Eu não sou eu nem sou o outro, 

Sou qualquer coisa de intermédio: 

    Pilar da ponte de tédio 

    Que vai de mim para o Outro. 

Mário de Sá-Carneiro

Também elas envelheceram, as escadas,

também, como eu, desabitadas.

Anoiteceu, ao longe afastam-se passos, provavelmente os meus,

e, à nossa volta, os nossos corpos desvanecem-se como terras estrangeiras

Manuel António Pina

Entre luz e sombra

Às vezes regressa 

na imóvel calma do dia a recordação 

daquele viver absorto, na luz assombrada. 

Cesare Pavese

Meus são os dedos que em tumulto

modelam capitéis

de sombra e arestas

Mas oculto na brisa

és Tu quem percorre o poema

despertando as aves

e dando nome aos peixes

José Tolentino de Mendonça

Quietos fazemos as grandes viagens

só a alma convive com as paragens

estranhas

José Tolentino de Mendonça

No duelo com certas noites

um coração sai sempre perdedor

Tua voz luzia pelo porto

quase a ponto de perder-se

Não avances tão depressa, minha noite

José Tolentino de Mendonça

in Uma casa no Machico

a porta

queria que batesses

tomasses um por um os meus refúgios

estes dedos

inquietos na ignorância

do fogo

José Tolentino de Mendonça

in Os dias de Job

Eu era quase um anjo

e escrevia relatórios

precisos

acerca do silêncio

José Tolentino de Mendonça

in A infância de Herberto Helder

Aparentes senhores de um barco abandonado, 

nós olhamos, sem ver, a longínqua miragem... 

Aonde iremos ter? — Com frutos e pecado, 

se justifica, enflora, a secreta viagem! 

Agora sei que és tu quem me fora indicada. 

O resto passa, passa... alheio aos meus sentidos. 

— Desfeitos num rochedo ou salvos na enseada, 

a eternidade é nossa, em madeira esculpidos! 

David Mourão-Ferreira, in A Secreta Viagem

Na minha juventude antes de ter saído

da casa de meus pais disposto a viajar

eu conhecia já o rebentar do mar

das páginas dos livros que já tinha lido

Ruy Bello