estes poemas que avançam

no meio da escurdião

até não serem mais nada

que lápis papel e mão

e esta tremenda atenção

este nada

uma cegueira que apaga

a luz por trás de outra mão

tudo o que acende e me apaga

alumiação de mais nada

que a mão parada

alumiação então

de que esta mão me conduz

por descaminhos de luz

ao centro da escuridão

que é fácil a rima em ão

difícil é ver se a luz

rima ou não rima com a mão

Herberto Helder

O verde converte-se em vermelho,

é o outono nas folhas do dióspiro.

E caem intactas, por terra

são fogo adolescente. Tudo porque

no alto entre labaredas

amadurecem os frutos, oferta

do divino, desgostoso de si próprio.

António Osório

Não morrerei em teus olhos

pois minha canção tantos olhos tem

como contas o colar dos trigos.

Javier Egea

Procurei sempre um lugar

onde não respondessem,

onde as bocas falassem num murmúrio

quase feliz,

as palavras nuas que o silêncio veste.

António Ramos Rosa

Mas chegará uma noite

a estas margens

a alma liberta:

sem vergar os juncos

sem agitar a água ou o ar

partirá - com as casas

da ilha distante,

para um alto recife

de estrelas -

Antonia Pozzi

Solitário...

Era um perfil de sal.

Manuel Alegre

- Mestre: tome-me conta deste fidalgo.

Mas antes do pai chegar ao portão, atravessava ele o caniço dos esteiros, atirava-se ao rio. A corrente era forte, mas na outra margem havia pássaros, toiros bravos a pastar e valados desconhecidos.

Soeiro Pereira Gomes

Só de vez em quando os seus pensamentos perdiam-se num nevoeiro de suave melancolia.

Robert Musil

Feliz aquele que administra sabiamente
a tristeza e aprende a reparti-la pelos dias

Ruy Belo

o mundo nunca está completo:

faltam pessoas que nos morreram.

Gonçalo M. Tavares

Entre mim e o silêncio

vai a mesma distância

que vai de mim a mim mesmo

Entretanto,

vou construindo sistemas explicativos

do que fica entre mim e o silêncio

Alexandre O’Neill

Sigo, me espero além, vou-me ao encontro,

rio feliz que enlaça e desenlaça

um momento de sol entre dois olmos,

sobre a polida pedra se demora

e se desprende de si mesmo e segue,

rio abaixo, ao encontro de si mesmo.

Octavio Paz

Quando, Lídia, vier o nosso Outono

Com o Inverno que há nele, reservemos

Um pensamento, não para a futura

        Primavera, que é de outrem,

Nem para o Estio, de quem somos mortos,

Senão para o que fica do que passa —

O amarelo actual que as folhas vivem

        E as torna diferentes.

Ricardo Reis, heterónimo de Fernando Pessoa

cego

de ser raiz

imóvel

de me ascender caule

múltiplo

de ser folha

aprendo

a ser árvore

enquanto

iludo a morte

na folha tombada do tempo.

Mia Couto

Mal apanho uma aberta, sou como um galgo pelos montes acima. Não posso dizer o que sinto, nem o que procuro. Mas as pedras parecem-me fofas debaixo dos pés. A parte mais íntima de mim encontra-se e expande-se. Citadino e perdido, sou na verdade uma montanha comprimida.

Miguel Torga

e um olhar perdido é tão difícil de encontar 

como o é congregar ventos dispersos pelo mar

Ruy Belo

Como quem, vindo de países distantes fora de

si, chega finalmente aonde sempre esteve

e encontra tudo no seu lugar,

o passado no passado, o presente no presente,

assim chega o viajante à tardia idade

em que se confundem ele e o caminho.

Entra então pela primeira vez na sua casa

e deita-se pela primeira vez na sua cama.

Para trás ficaram portos, ilhas, lembranças,

cidades, estações do ano.

E come agora por fim um pão primeiro

sem o sabor de palavras estrangeiras na boca.

Manuel António Pina

E, não obstante,

a favor de viver, seja lá isso o que for

- mesmo temendo que seja

esta estranha corrida em direcção a nada.

Felipe Benítez Reyes

A favor de viver - seja lá isso o que for -

a desafiar a loucura do tempo fugitivo,

marcando as distâncias com sua vertigem

de morte e destruição arbitrária,

olhando o tempo

nos olhos,

mesmo sendo ele

veloz como um réptil que deixa a sombra para trás.

Felipe Benítez Reyes

Um é outro e é nenhum:

entre seus nomes vazios

passam e se desvanecem.

Água, pedra, vento.

Octavio Paz

Um repouso claro

e aí nossos beijos,

sinais sonoros

do eco,

abrindo-se na distância.

E teu coração ardente,

nada mais.

Frederico Garcia Lorca

uma capelinha românica que me pareceu um brinquedo divino

Miguel Torga

                                                           Aurora... me enamoré de tí.

                                                                           Aldabaran

Não te resta Primavera nos ossos?

Leopoldo Panero

Ó esta liberdade de não pensar o que outro irá pensar,

esta limpidez de uma só garganta,

esta infância do olhar e da boca,

este estado divino de me bastar às minhas sensações!

Quem disse que os amores e as partilhas são o sal da vida

não esteve nesta rocha

não encontrou esta alga

nem descobriu esta praia. 

Inês Lourenço,

 As Praias Obscuras

— E de tudo os espelhos são a invenção mais impura.

Herberto Helder

Se o tempo

fosse

uma flor, o seu

perfume

seria

esta luz

escorrendo

pelas escarpas

do dia.

Albano Martins