No silêncio da terra. Onde ser é estar.

(...)

Aí

o teu corpo

renasce

à flor da terra.

Tudo principia.

António Ramos Rosa 

Contemplemos

o mundo

que não atravessamos

José Tolentino de Mendonça

Mesmo que faça frio

não aproximes do fogo

um coração de neve

José Tolentino Mendonça

tenho em mim que havemos sempre de viver

juntos um com o outro

que havemos de selar os nossos destinos

na terra, na água, no ar e no fogo

no fogo que irradias

e que a água vem apagar e não apaga

no ar que nos consome e que nós respiramos os dois juntos

António Gancho

Aproxima a boca da nascente:

não te importes

se for silêncio só

o que te chega aos ouvidos:

é música

ainda. Tenta uma vez mais

levantar a mão até ao bafo

da primeira estrela,

a pupila atenta

ao rumor de cada sílaba:

não tens outro país, não tens

outro céu.

Com a boca, com os olhos,

como os dedos

procura tocar a terra cheia

do teu coração.

Outra vez.

Eugénio de Andrade

Partida

Meu o provisório olhar

sobre este rio

o fascínio consentido das margens

sitiando a distância

José Tolentino de Mendonça

No silêncio da terra. Onde ser é estar.

A sombra se inclina.

Habito dentro da grande pedra de água e sol.

Respiro sem o saber, respiro a terra.

Um intervalo de suavidade ardente e longa.

Sem adormecer no sono verde.

Afundo-me, sereno,

flor ou folha sobre folha abrindo-se,

respirando-me, flectindo-me

no interior aberto.

Não sei se principio.

Um rosto se desfaz, um sabor ao fundo

da água ou da terra,

o fogo único consumindo em ar.

António Ramos Rosa

Uma névoa de Outono o ar raro vela,

Cores de meia-cor pairam no céu.

O que indistintamente se revela,

Árvores, casas, montes, nada é meu.

Sim, vejo-o, e pela vista sou seu dono.

Sim, sinto-o eu pelo coração, o como.

Mas entre mim e ver há um grande sono.

De sentir é só a janela a que eu assomo.

Amanhã, se estiver um dia igual,

Mas se for outro, porque é amanhã,

Terei outra verdade, universal,

E será como esta               [...]

Fernando Pessoa

dói mas mantém-nos vivos

o perfume silvestre da recordação

morder-nos de quando em quando

o coração

Rocío Wittib

Na casa defronte de mim e dos meus sonhos, 

Que felicidade há sempre! 

Moram ali pessoas que desconheço, que já vi mas não vi. 

São felizes, porque não sou eu. 

Álvaro de Campos, heterónimo de Fernando Pessoa

                                                        Perdi os meus fantásticos castelos
                                                        Como névoa distante que se esfuma...

                                                        Quis vencer, quis lutar, quis defendê-los: 

                                                        Quebrei as minhas lanças uma a uma! 

                                                                        Florbela Espanca

Sim, há fundo.

Mas é o único lugar onde começa o outro lado,

simétrico deste,

talvez este repetido,

talvez este e seu duplo,

talvez este.

Roberto Juarrroz

Não haverá uma só coisa que não dê idéia

de uma nuvem. O são as catedrais

de vasta pedra e bíblicos cristais

que o tempo renderá. O é a Odisséia,

que muda como o mar. Algo há distinto

cada vez que a abrimos. O reflexo

de teu rosto já é outro no espelho

e o dia é um duvidoso labirinto.

Somos os que se vão. A numerosa

nuvem que se desfaz no poente

é nossa imagem. Incessantemente

a rosa se converte em outra rosa.

És nuvem, és mar, és olvido.

És também aquilo que está perdido.

Jorge Luis Borges

Os comboios sempre me fizeram sonhar. Os comboios? Quase tudo me faz sonhar, que esquisito. Às vezes parece-me que sou uma nuvem com raízes, sempre a partir e a ficar. Não abandono os sítios de que fui embora, coloquei a alma, escondida, sob cada objecto.

António Lobo Antunes

                   Assim é o amor: mortal e navegável. 

                                Eugénio de Andrade 

Meu desejo corre a ti com velas enfunadas… 

 Podes dar-lhe um porto, sem nenhum receio: 

 ele não traz âncora... 

                                                              Guimarães Rosa 

a sabedoria da criança é não saber que morre 

a criança morre na adolescência 

Se foste criança diz-me a cor do teu país 

Eu te digo que o meu era da cor do bibe 

e tinha o tamanho de um pau de giz 

Naquele tempo tudo acontecia pela primeira vez 

Ainda hoje trago os cheiros no nariz 

Senhor que a minha vida seja permitir a infância 

embora nunca mais eu saiba como ela se diz 

Ruy Belo, in Homem de Palavra[s]

Hereditárias de sol,

elas desabrocham, as palavras, 

um doce fruto escorrendo pela voz,

o rumor leve, adolescente,

o lento fiar do vento

nas suas conchas naufragadas. 

João de Mancelos

7

Eu não sou eu nem sou o outro, 

Sou qualquer coisa de intermédio: 

    Pilar da ponte de tédio 

    Que vai de mim para o Outro. 

Mário de Sá-Carneiro

Também elas envelheceram, as escadas,

também, como eu, desabitadas.

Anoiteceu, ao longe afastam-se passos, provavelmente os meus,

e, à nossa volta, os nossos corpos desvanecem-se como terras estrangeiras

Manuel António Pina

Entre luz e sombra

Às vezes regressa 

na imóvel calma do dia a recordação 

daquele viver absorto, na luz assombrada. 

Cesare Pavese

Meus são os dedos que em tumulto

modelam capitéis

de sombra e arestas

Mas oculto na brisa

és Tu quem percorre o poema

despertando as aves

e dando nome aos peixes

José Tolentino de Mendonça

Quietos fazemos as grandes viagens

só a alma convive com as paragens

estranhas

José Tolentino de Mendonça

No duelo com certas noites

um coração sai sempre perdedor

Tua voz luzia pelo porto

quase a ponto de perder-se

Não avances tão depressa, minha noite

José Tolentino de Mendonça

in Uma casa no Machico

a porta

queria que batesses

tomasses um por um os meus refúgios

estes dedos

inquietos na ignorância

do fogo

José Tolentino de Mendonça

in Os dias de Job

Eu era quase um anjo

e escrevia relatórios

precisos

acerca do silêncio

José Tolentino de Mendonça

in A infância de Herberto Helder

Aparentes senhores de um barco abandonado, 

nós olhamos, sem ver, a longínqua miragem... 

Aonde iremos ter? — Com frutos e pecado, 

se justifica, enflora, a secreta viagem! 

Agora sei que és tu quem me fora indicada. 

O resto passa, passa... alheio aos meus sentidos. 

— Desfeitos num rochedo ou salvos na enseada, 

a eternidade é nossa, em madeira esculpidos! 

David Mourão-Ferreira, in A Secreta Viagem

Na minha juventude antes de ter saído

da casa de meus pais disposto a viajar

eu conhecia já o rebentar do mar

das páginas dos livros que já tinha lido

Ruy Bello

No fundo do sonho estão os sonhos.

Jorge Luis Borges