Eis aqui um mistério natural,

aqui onde reina o silêncio,

meu senhor. O que se ouve é o prado.

O amor ressoa 

como um verso antigo.

Menos que o silêncio, ressoa,

mais do que os grilos.

Ninguém lhe ocupará o lugar, o assento.

Cujo canta comigo, tal como eu,

com a boca fechada.

Sereno como eu desperta,

faz mexer as coisas,

fazerem ruído. O silêncio sabe

por que se cala; faz falar e cala-se.

Mistério natural da hora dourada.

Irene Gruss, Silêncio