Depus a máscara e vi-me ao espelho. —

Era a criança de há quantos anos.

Não tinha mudado nada...

É essa a vantagem de saber tirar a máscara.

É-se sempre a criança,

O passado que foi

A criança.

Depus a máscara e tornei a pô-la.

Assim é melhor,

Assim sou a máscara.

E volto à personalidade como a um terminus de linha.

Álvaro de Campos, heterónimo de Fernando Pessoa,

Depus a máscara e vi-me ao espelho

Dai-me outro verão nem que seja

de rastos, um verão

onde sinta o rastejar

do silêncio,

a secura do silêncio,

a lâmina acerada do silêncio.

Dai-me outro verão nem que fique

à mercê da sede.

Para mais uma canção.

Eugénio de Andrade, Silêncio, in Rente ao Dizer

Eis aqui um mistério natural,

aqui onde reina o silêncio,

meu senhor. O que se ouve é o prado.

O amor ressoa 

como um verso antigo.

Menos que o silêncio, ressoa,

mais do que os grilos.

Ninguém lhe ocupará o lugar, o assento.

Cujo canta comigo, tal como eu,

com a boca fechada.

Sereno como eu desperta,

faz mexer as coisas,

fazerem ruído. O silêncio sabe

por que se cala; faz falar e cala-se.

Mistério natural da hora dourada.

Irene Gruss, Silêncio

Os dias vêm

e vão

e isso é tudo o que fazem

como páginas de uma novela

que esqueces

ao passar

à seguinte

ou como quando vás

no comboio

olhando pela janela

e apenas te interessa 

a paisagem.

Karmelo C. Iribarren, Ultimamente

Quero mais do que nunca

Sonhar

Habitar um espaço que existe

Entre presença e ausência

Ausência

Serenamente exaltante

Presença

Nao minha

Quase nada

Quero regressar ao sonho

Espaço

Que se me abre apenas

Quando sei abrir-me

Abandonar-me

À circular

Linha extasiada do horizonte

Alberto de Lacerda, Sonhar

Minha vocação é o silêncio. Foi meu pai que me explicou: tenho inclinação para não falar, um talento para apurar silêncios. Escrevo bem, silêncios, no plural. Sim, porque não há um único silêncio. E todo o silêncio é música em estado de gravidez. 

Mia Couto, Jerusalem

Jóias que imensa madrugada

De estrelas na ilha alegre

Do riquechó contemplo as conchas

Celestes a cintilar

São conchas algas são prodígios

Do mar que os deuses cravejaram

Assimetricamente musicalmente no firmamento

Alberto de Lacerda

Como é belo seu rosto matutino

Sua plácida sombra quando anda 

Lembra florestas e lembra o mar 

O mar o sol a pique sobre o mar 

Não tive amigo assim na minha infância 

Não é isso que busco quando o vejo 

Alheio como a brisa 

Não busco nada 

Sei apenas que passa quando passa 

Seu rosto matutino 

Um som de queda de água 

Uma promessa inumana 

Uma ilha uma ilha 

Que só vento habita 

E os pássaros azuis 

Alberto de Lacerda, in Exílio

A minha intenção 

Se a tivesse 

Era interromper de vez em quando as vossas falas 

E fazer-vos voltar a cabeça silenciosos 

Na única direcção em que os versos existem 

Alberto de Lacerda, 

If

in Palácio

E só a sombra nunca esmorecesse.

Inês Dias

Os pássaros

estabelecem diálogos

que ninguém entende

felizmente

Como tudo o que é puro

de raiz

o que os pássaros dizem

não se traduz

Alberto de Lacerda, Os Pássaros

in Átrio

Pedem tanto a quem ama: pedem

o amor. Ainda pedem 

a solidão e a loucura.

Herberto Helder, Lugar (poema II)

Não restará na noite uma estrela.

Não restará a noite.

Eu morrerei e comigo a suma

do intolerável universo.

Apagarei as pirâmides, as medalhas,

os continentes e as caras.

Apagarei a acumulação do passado.

Farei a história em pó, o pó em pó.

Estou a olhar para o último poente.

Ouço o último pássaro.

Lego o nada a ninguém.

Jorge Luis Borges

                                            O teu silêncio é uma nau com todas as velas pandas...
 Brandas, as brisas brincam nas flâmulas, teu sorriso...

                                            E o teu sorriso no teu silêncio é as escadas e as andas

                                  Com que me finjo mais alto e ao pé de qualquer paraíso...

                                                       Fernando Pessoa, Hora Absurda

Quem viu tudo esvaziar-se,

sabe quase

o que tudo tem dentro.

Antonio Porchia

Há momentos em que meu corpo me aparece

como uma casa abandonada.

E eu não sei se fui eu

ou o meu fantasma

quem nele entrou

por engano.

Estela Figueroa, Meu corpo

Na minha noite, infelizmente tão curta

o vento está prestes a encontrar-se com as folhas

das árvores

na minha noite, tão breve, e plena de uma angústia devastadora

ouve

ouves o sussurro das sombras?

esta felicidade é-me desconhecida

estou habituada ao desespero.

(...)

o vento levar-nos-á

o vento levar-nos-á.

Forough Farrokhza, O vento levar-nos-á

... sem um búzio a cantar ao meu ouvido. 

Só tristeza, um silêncio desmedido 

e um pássaro a morrer: meu coração. 

Fernanda de Castro,  Um pássaro a morrer

in E Eu, Saudosa, Saudosa 

                                                           Todos estes que aí estão

                                                    Atravancando o meu caminho,

                                                              Eles passarão.

  Eu passarinho!

Mário Quintana, Poeminha do Contra

Um homem tem que viver.

E tu vê lá não te fiques

– um homem tem que viver

com um pé na Primavera.

Tem que viver

cheio de luz. Saber

um dia com uma saudade burra

dizer adeus a tudo isto.

Um homem (um barco) até ao fim da noite

cantará coisas, irá nadando

por dentro da sua alegria.

Cheio de luz – como um sol.

Beberá na boca da amada.

Fará um filho.

Versos.

Será assaltado pelo mundo.

Caminhará no meio dos desastres,

no meio dos mistérios e imprecisões.

Engolirá fogo.

Palavra, um homem tem que ser

prodigioso.

Porque é arriscado ser-se um homem.

É tão difícil, é

(com a precariedade de todos os nomes)

o começo apenas.

Fernando Assis Pacheco

Deus é triste

Domingo descobri que Deus é triste 

pela semana afora e além do tempo. 

A solidão de Deus é incomparável. 

Deus não está diante de Deus. 

Está sempre em si mesmo e cobre tudo 

tristinfinitamente. 

A tristeza de Deus é como Deus: eterna. 

Deus criou triste. 

Outra fonte não tem a tristeza do homem. 

Carlos Drummond de Andrade, Deus é triste, in As Impurezas do Branco

Feliz aquele que administra sabiamente 

a tristeza e aprende a reparti-la pelos dias...

Ruy Belo

Aqui eu fui feliz aqui fui terra

aqui fui tudo quanto em mim se encerra

aqui me senti bem aqui o vento veio

aqui gostei de gente e tive mãe

em cada árvore e até em cada folha

aqui enchi o peito e mesmo até desfeito

eu fui aquele que da vida vil se orgulha

Aqui fiquei em tudo aquilo em que passei

um avião um riso uns olhos uma luz

eu fui aqui aquilo tudo até a que me opus

Ruy Belo, Meditação Anciã

in Toda A Terra