Não importa que ardesse

quanto tivemos, não importa

este rasto de ruínas

que o tempo nos vai deixando à passagem;

nem importa já sequer que o mundo em volta

seja um largo campo de derrotas.

São tuas mãos a casa; teus olhos, o desvão

onde crescemos esperando-nos;

e teus lábios a página

onde se escuta o ruído

da infância, a voz dos saguões

e o rumor dos pátios.

Pedro A. González Moreno