Mal toquei na flor da esteva,

logo ela se desfez,

frágil como névoas de Verão.

A corola branca

desconjuntou-se em pétalas dispersas

como flocos de neve fora de tempo

pousando com cautela sobre a terra.

Passou assim a haver

no campo um astro a menos.

Mas passou a haver também

um odor a esteva nos meus dedos.

Ficou ela por ela.

A.M.Pires Cabral

 Flor de Esteva-I, in Gaveta do Fundo

Os pássaros nascem na ponta das árvores 

As árvores que eu vejo em vez de fruto dão pássaros 

Os pássaros são o fruto mais vivo das árvores 

Os pássaros começam onde as árvores acabam 

Os pássaros fazem cantar as árvores 

Ao chegar aos pássaros as árvores engrossam movimentam-se 

deixam o reino vegetal para passar a pertencer ao reino animal 

Como pássaros poisam as folhas na terra 

quando o outono desce veladamente sobre os campos 

Gostaria de dizer que os pássaros emanam das árvores 

mas deixo essa forma de dizer ao romancista 

é complicada e não se dá bem na poesia 

não foi ainda isolada da filosofia 

Eu amo as árvores principalmente as que dão pássaros 

Quem é que lá os pendura nos ramos? 

De quem é a mão a inúmera mão? 

Eu passo e muda-se-me o coração

Ruy Belo

Algumas proposições com pássaros e árvores que o poeta remata com uma referência ao coração

Deixa que te diga como o tempo ficou

pesado desde o último voo em torno do mistério… 

Procuro agora respostas no frasco cheio das pedras

que trouxe do sapal 
Pequenas lisas  de cores suaves 

Elas permanecem no seu ofício de in-quietude 

guardam o silêncio prendem a memória dos dias felizes

mas não me dizem o que fazer comigo 

 com as minhas mãos sem préstimo 

 com o meu corpo cansado com as palavras 
que se escondem perdido o jeito

de inventar sorrisos no oceano adormecido 

nos teus olhos 
Deixa que te diga como o tempo ficou pesado 
desde a derradeira tempestade 

quando as águas vieram inundar tudo em redor

com o seu rasto de lágrimas 
E nem o sol soube

secá-las no meu peito dorido 
Mas não receies

é talvez só a morte disfarçada de leveza 

que me acena ao longe discreta e cúmplice

com a mais diáfana e enternecedora nuvem…

                                    Mário Contumélias, Nuvem, in Sobre pequenas coisas

Sou um homem do Inverno 

Gosto da neblina da atmosfera pardacenta 

da luz baça do dia

 Gosto das temperaturas do frio 

do vento cortante 

Até da chuva e de submergir
os pés nas poças de água

 Gosto do calor
que a noite pede – um copo de vinho partilhado 

uma manta à lareira da conversa
um metermo-nos na cama corpo a corpo
nus como se fossemos jovens
O Inverno é triste

 mas tem uma maneira doce de ficar 

E inventou a Primavera
Gosto da Primavera nas flores 

na erva rasteira tão verdinha 

Nas pedras grávidas de sol 

nas migrações das aves 

Sou um homem do Inverno

 porque em nenhum outro ciclo

 a terra está tão presente 

Molhada da chuva
exala um cheiro que nos invade

 vai ao mais fundo de nós 

Transforma-nos
O Inverno é o cinzelador do tempo
 o mediador entre a morte e a vida
Ai Inverno não demores a vir

Mário Contumélias, Inverno

in Sobre pequenas coisas

A solidão da viajante

na beira da cama

no quarto de hotel

as malas por abrir

os sapatos altos

caídos pelo chão

como frutos maduros

Ela lê um menu

um programa

um horário de comboios

tão sozinha

no quarto

como qualquer viajante

recém-chegada

 a um mundo hostil

a uma cidade sem nome.

Cristina Peri Rossi

Quarto de hotel

A poesia é tudo o que nasceu com asas a cantar.

Lawrence Ferlinghetti, A poesia como arte insurgente

Dizem que a morte é solitária

que morremos sempre sós

mesmo rodeados por aqueles que nos amam

mas tu chamaste-me

e eu não estava:

não te fechei os olhos

não te beijei a fronte

não te ajudei a passar

para o outro lado

estava longe

longe de ti que me iluminaste

me nutriste

educaste minhas asas.

Não cumpri o rito

estava longe

longe

e é esse o soluço que me arrebata em ondas

em cúpulas

em grutas

e não sai

persegue-me em sonhos

afoga-me.

Perdoa-me/liberta-me

preciso de uivar

rufar tambores

um golpe na cerviz

um estampido

para arrancar de vez este soluço

e não invocar-te mais

em desolados

versos.

Claribel Alegria, Rito incumprido

E agora os campos são verdos autênticos

que é preciso colher vocábulo a vocábulo

dos despojos da colisão de um erro

contra o portão ondulado

do destino

Paulos da Costa Domingos

A Céu Aberto

Os seus pés

Nus parecem dizer:

Chegámos até aqui, acabou-se.

Sylvia Plath

Limite

As pontes não são o rio.

As casas existem nas margens coalhadas.

Agora eu penso na solidão do amor.

Penso que é o ar, as vozes quase inexistentes no ar,

o que acompanha o amor.

Acompanha o amor algum peixe subtil.

Heberto Helder

As barcas gritam sobre as águas

in Poemacto

Durante a primavera inteira aprendo os trevos,

a água sobrenatural, o leve e abstracto correr do espaço 

e penso que vou dizer algo cheio de razão,

mas quando a sombra cai da curva sôfrega dos meus lábios, 

sinto que me falta um girassol,

uma pedra, uma ave, qualquer coisa extraordinária.

Porque não sei como dizer-te sem milagres que 

dentro de mim é o sol, o fruto, a criança, a água, o leite, a mãe, o amor, 

que te procuram.

Herberto Helder

Não sei como dizer

Tentamos regular

com açudes de orações

o curso da tristeza

mudamos de cadeira

e levamos a noite

a dizer oxalá

como se a palavra

praticasse anestesia.

José Miguel Silva

 Nocturno, in Ulisses já não mora aqui

A vida é uma viagem que uns fazem em caixeiros-viajantes, outros em navios em lua de mel, e outros, como eu, em tourists. Eu atravesso a vida para olhar para ela. Tudo é paisagem para mim, como para o bom tourist — campos, cidades, casas, fábricas, luzes, bares, mulheres, dores, alegrias, dúvidas, guerras (...). Quero, para aproveitar a minha viagem, sentir o maior número de coisas no mais pequeno espaço de tempo possível. Sentir tudo de todas as maneiras, amar tudo de todas as formas, tocar e ver coisas e não lhes pegar, passar por elas e não olhar para trás — parece-me o único destino digno dum poeta.

Álvaro de Campos, Carta a Caeiro, heterónimos de Fernando Pessoa

in Álvaro de Campos, Poemas Completos de Alberto Caeiro

...tudo pronto para que a luz estremeça:

o terror da beleza, isso, o terror da beleza delicadíssima...

Herberto Helder

"...Pelo seu fulgor. Pelo seu perfume. Pela riqueza inesperada das suas sugestões. Com um pequeno gesto os poetas soltam o seu pólen que, levado pelas palavras vai eternamente fecundando os arcos da beleza que erguem o universo..." 

 

Manuel Hermínio Monteiro, in Rosa do Mundo: 2001 Poemas para o Futuro