Lembro-me que, quando estava em casa 

da minha mãe, no meio da planície,

havia uma janela que olhava

para os campos; ao fundo, a linha do bosque

ocultava o Ticino e, mais ao longe,

havia uma tira escura de colinas.

Eu não vira o mar então senão

uma vez, mas tinha-lhe uma áspera

saudade de enamorada.

Para a noite, fitava o horizonte,

cerrava um pouco os olhos, afagava

as cores e contornos por entre os cílios.

E a linha do relevo aplainava-se,

azul, trémula – para mim era o mar

e agradava-me mais que o mar verdadeiro.

Antonia Pozzi, Amor da lonjura