EM CAMINHOS desertos me atraso sem remédio

e chego a casa sempre depois de mim,

como a um lugar onde não resta ninguém.

Tom Maver, Em caminhos desertos

Não consegui nunca ver-me de fora.

Não consegui nunca ver-me de fora.

Fernando Pessoa, in Livro do Desassossego por Bernardo Soares

Que mais quer quem descansa 

- Sossego, só sossego - 

Da dor e da esperança, 

Que ter a negação 

- Sossego, só sossego - 

De todo o coração ? 

Fernando Pessoa, in 'Cancioneiro' 

Só cansaço

E depois – quando eu partir

restará alguma coisa

de mim

no meu mundo –

restará um fino rasto de silêncio

no meio das vozes –

um ténue sopro de branco

no coração do azul –

E numa noite de Novembro

uma menina frágil

à esquina de uma rua

venderá braçadas de crisântemos

e lá estarão as estrelas

gélidas verdes distantes –

Alguém chorará

em algum lugar – em algum lugar –

Alguém irá procurar crisântemos

para mim

no mundo

quando sem regresso

eu tiver de partir.

Antonia Pozzi, Novembro

Existe uma brecha de luz em tudo e é por aí que a luz entra.

Leonard Cohen

...e durava nas coisas mais antigas

a solidão sem rasto que há no mar.

Luís Filipe Castro Mendes, Música Calada,

in Poesia Reunida 

No barco sem ninguém, anónimo e vazio, 

ficámos nós os dois, parados, de mão dada... 

Como podem só dois governar um navio? 

Melhor é desistir e não fazermos nada! 

Sem um gesto sequer, de súbito esculpidos, 

tornamo-nos reais, e de madeira, à proa... 

Que figuras de lenda! Olhos vagos, perdidos... 

Por entre nossas mãos, o verde mar se escoa... 

Aparentes senhores de um barco abandonado, 

nós olhamos, sem ver, a longínqua miragem... 

Aonde iremos ter? — Com frutos e pecado, 

se justifica, enflora, a secreta viagem! 

Agora sei que és tu quem me fora indicada. 

O resto passa, passa... alheio aos meus sentidos. 

— Desfeitos num rochedo ou salvos na enseada, 

a eternidade é nossa, em madeira esculpidos! 

David Mourão-Ferreira, A Secreta Viagem

Mas o importante é espalhar as mãos, não  guardá-las apenas para entristecer.

Maria Gabriela Llansol

Junto ao mar sentei-me tristemente,
Olhando o céu pesado e nevoento,
E interroguei, cismando, esse lamento 

Que saía das coisas, vagamente... 

Que inquieto desejo vos tortura,
Seres elementares, força obscura?
Em volta de que idéia gravitais? 

Mas na imensa extensão, onde se esconde,
O Inconsciente imortal, só me responde
Um bramido, um queixume, e nada mais... 

Antero de Quental, Oceano Nox, in Sonetos

No banco de jardim,

o tempo se desfaz

e resta entre ruídos

a corola de paz.

.

No banco de jardim,

a sombra se adelgaça

e entre besouro e concha

de segredo, o anjo passa.

.

No banco de jardim,

o cosmo se resume

em serena parábola,

impressentido lume.

Carlos Drummond de Andrade, No banco de jardim

Quando a ternura

parece já do seu ofício fatigada,

e o sono, a mais incerta barca,

inda demora,

quando azuis irrompem

os teus olhos

e procuram

nos meus navegação segura,

é que eu te falo das palavras

desamparadas e desertas,

pelo silêncio fascinadas.

Eugénio de Andrade, O Silêncio,

in Obscuro Domínio

Durante a primavera inteira aprendo

os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto

correr do espaço —

e penso que vou dizer algo cheio de razão,

mas quando a sombra cai da curva sôfrega

dos meus lábios, sinto que me faltam

um girassol, uma pedra, uma ave — qualquer

coisa extraordinária.

Porque não sei como dizer-te sem milagres

que dentro de mim é o sol, o fruto,

a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,

o amor,

que te procuram.

Herberto Helder, excerto do poema «Tríptico», publicado em A Colher na Boca

A gente se encostava no frio, escutava o orvalho, o mato cheio de cheiroso, estalinho de estrelas, o deduzir dos grilos e a cavalhada a peso.

Dava o raiar, entreluz da aurora, quando o céu branquece. 

Ao o ar indo ficando cinzento, o formar daqueles cavaleiros, escorrido, se divisava.

E o senhor me desculpe, de estar retrasando em tantas minudências. 

Mas até hoje eu represento em meus olhos aquela hora, tudo tão bom; e, o que é, é saudade.

João Guimarães Rosa, Saudade

Grande Sertão: Veredas