Aparentes senhores de um barco abandonado, 

nós olhamos, sem ver, a longínqua miragem... 

Aonde iremos ter? — Com frutos e pecado, 

se justifica, enflora, a secreta viagem! 

Agora sei que és tu quem me fora indicada. 

O resto passa, passa... alheio aos meus sentidos. 

— Desfeitos num rochedo ou salvos na enseada, 

a eternidade é nossa, em madeira esculpidos! 

David Mourão-Ferreira, in A Secreta Viagem

Na minha juventude antes de ter saído

da casa de meus pais disposto a viajar

eu conhecia já o rebentar do mar

das páginas dos livros que já tinha lido

Ruy Bello

No fundo do sonho estão os sonhos.

Jorge Luis Borges

e faço-te estes versos

de sal e esquecimento.

Rui Knopfli

esperava-te apenas. 

Tu precisavas de mudar de coração 

e de olhar 

depois de tocares a profunda 

zona do mar que meu peito te entregou. 

Precisavas de sair da água 

pura como uma gota erguida 

por uma onda nocturna. 

Pablo Neruda

E se esta noite é uma noite do destino

bendita seja ela pois é condição da aurora.

Ruy Bello

Palavras que disseste e já não dizes,

palavras como um sol que me queimava,

olhos loucos de um vento que soprava

em olhos que eram meus, e mais felizes.

Palavras que disseste e que diziam

segredos que eram lentas madrugadas,

promessas imperfeitas, murmuradas

enquanto os nossos beijos permitiam.

Palavras que dizias, sem sentido,

sem as quereres, mas só porque eram elas

que traziam a calma das estrelas

à noite que assomava ao meu ouvido…

Palavras que não dizes, nem são tuas,

que morreram, que em ti já não existem

– que são minhas, só minhas, pois persistem

na memória que arrasto pelas ruas.

Pedro Tamen

Sobre as águas se recorta a branca escultura 

Quasi oriental quasi marinha 

Da torre aérea e branca

 E a manhã toda aberta 

Se torna irisada e divina

Sophia de Mello Breyner Andersen

Todo aquele que abre um livro entra numa nuvem

ou para beber a água de um espelho

ou para se embriagar como um pássaro ingénuo.

António Ramos Rosa

Ao despertar

surpreendeu-me a imagem que ontem perdi.

A mesma árvore na manhã

e na levada

o pássaro que bebe 

o oiro do dia.

Estamos vivos, ninguém duvida,

o loureiro, a ave, a água

e eu, que observo e tenho sede.

Blanca Varela

Abre os olhos o dia e penetra
a Primavera antecipada.
Voa, tudo o que minhas mãos tocam,
está cheio de pássaros o mundo.

Octavio Paz

Há muito tempo, sim, não te escrevo.

Ficaram velhas todas as notícias.

Eu mesmo envelhecí: olha em relevo

estes sinais em mim, não das carícias

(tão leves) que fazias no meu rosto:

são golpes, são espinhos, são lembranças

da vida a teu menino, que a sol-posto

perde a sabedoria das crianças.

A falta que me fazes não é tanto

à hora de dormir, quando dizias

"Deus te abençoe", e a noite abria em sonho.

É quando, ao despertar, revejo a um canto

a noite acumulada de meus dias,

e sinto que estou vivo, e que não sonho.

Carlos Drummond de Andrade

Carta

                  De palavra em palavra                  

a noite sobe

aos ramos mais altos

e canta

o êxtase do dia.

Eugénio de Andrade

Não haverá uma só coisa que não dê idéia

de uma nuvem. São as catedrais

de vasta pedra e bíblicos cristais

que o tempo renderá. É a Odisséia,

que muda como o mar. Algo há distinto

cada vez que a abrimos. O reflexo

de teu rosto já é outro no espelho

e o dia é um duvidoso labirinto.

Somos os que se vão. A numerosa

nuvem que se desfaz no poente

é nossa imagem. Incessantemente

a rosa se converte em outra rosa.

És nuvem, és mar, és olvido.

És também aquilo que está perdido.

Jorge Luís Borges

Nuvens I

São noites de insones as noites 

de incêndio.

Mais próxima a morte e

a vida, mais violenta nesta espera

nocturna que acende o desejo e descobre

promessas,

certezas que passam 

ardendo.

Solta-se o fogo no ar como um ar de festa

ou de batalha, de coisa que num instante

acontecem e logo a seguir não são nada.

Em poucas horas deixamos

para trás aquilo que fomos,

ficando no ar 

como que um ar de urgência,

de gestos aprendidos há pouco

e muito depressa esquecidos.

Ninguém dorme nunca

nas noites de incêndio.

Como amante impaciente,

a chama que cresce na noite

devora a mesma noite, 

lembrando-nos aquilo em que nos fomos

convertendo, fumo apenas.

E cinza.

Berta Piñán,

in Noites de incêndio

Brilha a luz duma janela.

Vejo-a, e sinto-me humano dos pés à cabeça.

Alberto Caeiro, heterónimo de Fernando Pessoa,

in A noite é muito escura

Não é o sono de que temo a falta

nem o sonho feroz nele contido

é a história do corpo percutindo

na fundura impiedosa do vazio

Gastão Cruz, Existência