E às dez horas da manhã,

no café do bairro,

dois velhos dizem "até amanhã",

como se nada fosse.

Fico subitamente triste,

como num dia que chegou ao fim

antes de ter começado.

Pedro Dias de Almeida

Chega mais perto e contempla as palavras.

Cada uma

tem mil faces secretas sob a face neutra

e te pergunta, sem interesse pela resposta,

pobre ou terrível, que lhe deres:

Trouxeste a chave?

  

Carlos Drummond de Andrade

Os salgados e estourados cães da praia

Será feliz, de certeza

o mundo em volta há-de parecer-lhe

subordinado, a salvo.

Tão seu, acima de tudo.

Sim, seu apenas, e o verão e o sol

julgará que lhe pertencem.

Raquel Lanseros

Passa uma faca sobre a vida. Tudo se apaga. A  tentação de parar ao lado de alguém é esta chuva branda, esta música de infância, testemunho a passar até onde pudermos, até desaparecermos ao longe, atrás dos rios e das montanhas, no vento dos transes dos navios, no clima dos campos de combate, onde já não são sombras quem nos espera, mas uma quarentena, a catedral, o elevador que desce até ao infinito glaciar da vida."

Ernesto Sampaio

Abrir-se-á aquela rua,

as pedras cantarão,

o coração baterá em sobressalto

como a água nas fontes -

será esta a voz

que subirá as tuas escadas.

As janelas saberão

o odor da pedra e do ar

matinal. Abrir-se-á uma porta.

Cesare Pavese

O que espreita no escuro

de nós mesmos nos afasta,

cheira e depois rejeita-nos

como um monstro horrível,

para podermos começar de novo.

O que cresce no cinzento

corrige os adeuses, descora-os

como sonata de Schubert

numa manhã de chuva,

para podermos voltar de novo.

O que habita no branco

apaga os poemas, espalha-os

como ondas de um lago adormecido

que uma mão de criança desperta,

para podermos escrever de novo.

Alfonso Brezmes

...e da evanescência de tudo

edifica uma permanência,

cristal do tempo no papel.

Carlos Drummond de Andrade

Lentamente, muito lentamente, o grupo de caracóis avançava por entre a erva. Iam tristes e sentiam que a tristeza se instalava como um modesto lastro que tornava pesadas as suas conchas.

Luis Sepúlveda

Por algum tempo, mesmo

que seja mínimo, as

coisas são perfeitas. 

(...)

Até que esse algum tempo

perfeito e mensurável

em desmedido tempo

se transforma.

Inês Lourenço

Podes ter o universo se eu puder ter a Itália.

Giuseppe Verdi

Só de vez em quando os seus pensamentos perdiam-se num nevoeiro de suave melancolia.

Robert Musil

A curva ascendente da primavera

Só há um modo verdadeiro de rezar:

estende o teu corpo ao longo do barco

que desce silencioso o canal

e deixa que as folhas mortas do bosque

te cubram

José Tolentino Mendonça

Na casa defronte de mim e dos meus sonhos,...

Álvaro de Campos, heterónimo de Fernando Pessoa

o último raio de sol da tarde.

Dir-se-ia antes uma casa...

Manuel António Pina 

Se viesse cá um fotógrafo, reunisse a família no relvado junto à casa e tirasse uma fotografia, e a fotografia fosse parar a um livro que um homem abrisse daqui a cem anos, de quanto da nossa vida que se joga agora aqui poderia ele aperceber‑se? Fitá-lo-íamos em silêncio. 

Ove Knausgard

Gosto das palavras que sabem a terra, a água, aos frutos de fogo do verão, aos barcos no vento; gosto das palavras lisas como seixos, rugosas como pão de centeio. Palavras que cheiram a feno e a poeira, a barro e a limão, a resina e a sol.

                                                                  Eugénio de Andrade

E estar atento ao mundo.

Susan Sontag

E se um poema opaco feito muro

te fizer sonhar noites em claro?

E se justo o poema mais obscuro

te resplandecer mais que o mais claro?

Antonio Cicero

Até que esse algum tempo

perfeito e mensurável

em desmedido tempo

se transforma.

Inês Lourenço

em noites escuras

sem lua nem estrelas

se observarmos o horizonte

aqui na beira do deserto

vê-se ao longe uma fogueirinha

não é uma roda de amigos

a beber e cantar

à volta do fogo/

sequer os tubos

da destilação do petróleo

expelindo gás ao vento do sul

a pequena fogueira

que se vê à distancia

é o inferno inexorável

a avançar

pela pele do mundo.

Aldo Luis Novelli