Chegam as sombras

e o jardim apaga-se num instante.

As folhas imóveis nos ramos

mergulham na estranha quietude

dos troncos adormecidos, no súbito 

silêncio das aves. Tinge o ar

a cor da despedida, nada soa

nem estremece, nem ondula, tudo bóia

na bruma estancada do ocaso.

Não há luz nas janelas, nem uma voz

que trespasse a grávida penumbra.

Há figuras que avançam e se perdem

na névoa. Há mortos que caminham.

Susana Benet