Mas o arado perpetua-se em mim.

De facto, em horas de arriscada exaltação,

gosto de pensar nestes versos como sendo

um arado com que rasgo outras terras

mais voláteis e menos aráveis,

e nelas julgo deixar alguma semente.

A. M. Pires Cabral

Para lá das manhãs frias, nas planícies áridas

(...)

A humanidade vestindo sonhos rezava...

Manuel da Fonseca

Silêncio que se derrama

pela terra escalavrada

e chega no horizonte

suando nuvens de sangue.

Era hora do poente.

Quase noite e quase dia.

Manuel da Fonseca

Indiferente a tanta luz,

tantos e tão mutuamente desmentidos

farrapos de cor a adejar pelas encostas,

tanto tráfego de cestos e tesouras,

tantos risos, ordens, recriminações,

tanto cheiro a mosto, estevas e suor

– o rio segue vagaroso o seu destino.

Que não é, como se sabe, perder tempo

a namorar as margens.

A.M. Pires Cabral

A vida é bela, sem dúvida,

sobretudo porque não temos outra.

Jorge de Sena

Mar sonoro, mar sem fundo, mar sem fim.

A tua beleza aumenta quando estamos sós

E tão fundo intimamente a tua voz

Segue o mais secreto bailar do meu sonho.

Que momentos há em que eu suponho

Seres um milagre criado só para mim.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Eu, simplesmente, digo

Que há fantasia

Neste dia,

Que o mundo me parece

Vestido por ciganas adivinhas,

E que gosto de o ver, e me apetece

Ter folhas, como as vinhas.

Miguel Torga

Tão longe, meu amor, tão longe,

quem de tão longe alguma vez regressa?!

E quem, ó minha imagem, foi contigo?

(De mim a ti, a mim,

quem de tão longe alguma vez regressa?)

Jorge de Sena

Não seguir a rua,

deixar que a rua me siga.

Amadeu Baptista

Eis-me vestida de sol e de silêncio.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Chegam as sombras

e o jardim apaga-se num instante.

As folhas imóveis nos ramos

mergulham na estranha quietude

dos troncos adormecidos, no súbito 

silêncio das aves. Tinge o ar

a cor da despedida, nada soa

nem estremece, nem ondula, tudo bóia

na bruma estancada do ocaso.

Não há luz nas janelas, nem uma voz

que trespasse a grávida penumbra.

Há figuras que avançam e se perdem

na névoa. Há mortos que caminham.

Susana Benet