Porque somos como as árvores, presos a um lugar,

respirando através de uma lei calma e perene.

Herberto Helder

Choveu toda a noite

sobre as memórias do verão.

Ao anoitecer saímos

no meio de um ribombar lúgubre de pedras

e, parados na margem, levantámos as lanternas

para explorar o perigo das pontes.

Ao amanhecer vimos as pálidas andorinhas

ensopadas e pousadas sobre os fios

à espreita de indícios secretos de partida -

e reflectiam-nas na terra

as fontes com os rostos desfeitos.

Antonia Pozzi

hoje é a última vez que pernoita no meio do vento

talvez regresse a casa dentro do corpo cansado

por isso vai pela ponte

tacteia a saída a um canto da fotografia

e sonolento descobre a pele envelhecida do viajante que foi

al berto

- O mar, ouviram-no dizer.

Herberto Helder

     Depois daquela ponte existe um poema,

E outro no fundo deste rio escuro,

Na flor que desabrocha na seca estrada

Na teimosia da beleza

No sonho quase em extinção nasce um poema

E nasce outro quando se extingue.

Clara Baccarin

Esses ouros e cobres

de nogueiras e choupos e céus,

essa prata transida

de névoa outonal sobre o Douro

- como entram hoje pelos olhos

e pelo coração dentro!

Nunca tão vivos, nunca,

como morrendo.

Agustín García Calvo

sempre que penso penso sempre ao contrário do fim, estás cada vez mais no princípio de ti mesma, então vejo que nesse lugar é o meu começo eterno, quando danças é um corpo rodeando a brancura rodeada ou de novo qualquer coisa criminal entre o cuidado e o espaço, nas linhas puras da solidão arde a cabeça, arde o vento, atrás de ti as imagens assassinas da noite - estrelas: subversão da noite, sempre que penso em ti danço até à ressurreição do tempo.

Herberto Helder

Da infância, o cheiro

do musgo nas levadas, da lama, das amoras

e a violência extrema de aprender.

Do mar, a última nota

da última onda desdobrada

antes da volta, teimando

que sereias não existem.

Aurora Luque

Ondeia, assume, rememora,

abriga a espuma

em coração disperso.

Uma ferida aberta

afirma e cede à sementeira cedo.

Perfaz, tacteia, roça

teu corpo ao corpo dela,

da já chorada inda que viva morte.

Pedro Tamen

A luz que vem das pedras, do íntimo da pedra,

tu a colhes, mulher, a distribuis

tão generosa e à janela do mundo.

O sal do mar percorre a tua língua;

não são de mais em ti as coisas mais...

Pedro Tamen

Mas o arado perpetua-se em mim.

De facto, em horas de arriscada exaltação,

gosto de pensar nestes versos como sendo

um arado com que rasgo outras terras

mais voláteis e menos aráveis,

e nelas julgo deixar alguma semente.

A. M. Pires Cabral

Para lá das manhãs frias, nas planícies áridas

(...)

A humanidade vestindo sonhos rezava...

Manuel da Fonseca

Silêncio que se derrama

pela terra escalavrada

e chega no horizonte

suando nuvens de sangue.

Era hora do poente.

Quase noite e quase dia.

Manuel da Fonseca

Indiferente a tanta luz,

tantos e tão mutuamente desmentidos

farrapos de cor a adejar pelas encostas,

tanto tráfego de cestos e tesouras,

tantos risos, ordens, recriminações,

tanto cheiro a mosto, estevas e suor

– o rio segue vagaroso o seu destino.

Que não é, como se sabe, perder tempo

a namorar as margens.

A.M. Pires Cabral

A vida é bela, sem dúvida,

sobretudo porque não temos outra.

Jorge de Sena

Mar sonoro, mar sem fundo, mar sem fim.

A tua beleza aumenta quando estamos sós

E tão fundo intimamente a tua voz

Segue o mais secreto bailar do meu sonho.

Que momentos há em que eu suponho

Seres um milagre criado só para mim.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Eu, simplesmente, digo

Que há fantasia

Neste dia,

Que o mundo me parece

Vestido por ciganas adivinhas,

E que gosto de o ver, e me apetece

Ter folhas, como as vinhas.

Miguel Torga

Tão longe, meu amor, tão longe,

quem de tão longe alguma vez regressa?!

E quem, ó minha imagem, foi contigo?

(De mim a ti, a mim,

quem de tão longe alguma vez regressa?)

Jorge de Sena

Não seguir a rua,

deixar que a rua me siga.

Amadeu Baptista

Eis-me vestida de sol e de silêncio.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Chegam as sombras

e o jardim apaga-se num instante.

As folhas imóveis nos ramos

mergulham na estranha quietude

dos troncos adormecidos, no súbito 

silêncio das aves. Tinge o ar

a cor da despedida, nada soa

nem estremece, nem ondula, tudo bóia

na bruma estancada do ocaso.

Não há luz nas janelas, nem uma voz

que trespasse a grávida penumbra.

Há figuras que avançam e se perdem

na névoa. Há mortos que caminham.

Susana Benet

Nós no comboio a que chamamos a vida

Somos todos casuais uns para os outros,

E temos todos pena quando por fim desembarcamos.

(...)

E o meu coração é um pouco maior que o universo inteiro.

Álvaro de Campos, heterónimo de Fernando Pessoa

À sombra de uma árvore

o tempo já não é o tempo

mas a magia de um instante que começa sem fim

a árvore apazigua-nos com a sua atmosfera de folhas

e de sombras interiores

nós habitamos a árvore com a nossa respiração

com a da árvore

com a árvore nós partilhamos o mundo com os deuses

Antonio Ramos Rosa

Levai tudo:

o brilho fácil das pratas,

o acre toque das sedas.

Deixai só a incombustível

memória das labaredas.

A. M. Pires Cabral

Estarei ainda muito perto da luz?

Manuel António Pina

There´s no race, there´s only a runner

Just keeo one foot in front of the other

Lucius 

Se uma gaivota viesse

trazer-me o céu de Lisboa

no desenho que fizesse,

nesse céu onde o olhar

é uma asa que não voa,

esmorece e cai no mar.

Alexandre O´Neill

Escrevo versos ao meio-dia

e a morte ao sol é uma cabeleira

que passa em fios frescos sobre a minha cara de vivo

Estou vivo e escrevo sol

António Ramos Rosa 

Onde, não os teus olhos, mas o teu olhar?

 Vergílio Ferreira, Aparição

Se o tempo

fosse

uma flor, o seu

perfume

seria

esta luz

escorrendo

pelas escarpas

do dia.

Albano Martins

Só há um modo verdadeiro de rezar:

estende o teu corpo ao longo do barco

que desce silencioso o canal

e deixa que as folhas mortas do bosque

te cubram

José Tolentino Mendonça

Meus passos nesta rua

ressoam

      em outra rua

onde

      oiço meus passos

passar nesta rua

      onde

só é real a névoa

Octavio Paz