Sentada esperava-te

na pedra de sempre.

À margem do tempo

escrevia meus versos no chão

enquanto o vale entardecia

e a linha da sombra

subia devagar

pela outra encosta.

Imóvel desfolhava a solitária flor do desalento.

Virá, não virá.

Quando as sombras atingirem a casa,

quando o último raio acariciar o cume...

E tu sempre voltavas,

os bolsos cheios de calor,

ao chegar o tempo frio.

Irene Sánchez Carrón, Borboletas no estômago