Nas paredes devolutas, encontraste pássaros,

grinaldas frias, versos sem dono

nem sentido. Perto, ou muito longe,

três velas teimavam em iluminar-te os passos.

O cravo, azul, veio ao nosso desencontro.

Mas era de papel, embora rubro;

não nos podia salvar de sermos nós.

A festa, a única que me interessa, é o teu nome.

Manuel de Freitas