Fossem meus os tecidos bordados dos céus,

Ornamentados com luz dourada e prateada,

Os azuis e negros e pálidos tecidos

Da noite, da luz e da meia-luz,

Os estenderia sob os teus pés.

Mas eu, sendo pobre, tenho apenas os meus sonhos.

Eu estendi meus sonhos sob os teus pés

Caminha suavemente, pois caminhas sobre meus sonhos.

William Butler Yeats

Tecidos dos céus

Vê como de súbito o céu se fecha 

sobre dunas e barcos, 

e cada um de nós se volta e fixa 

os olhos um no outro, 

e como deles devagar escorre 

a última luz sobre as areias.

Que diremos ainda? Serão palavras, 

                                                          isto que aflora aos lábios? 

                                                         Palavras?, este rumor tão leve 

                                                     que ouvimos o dia desprender-se? 

Palavras, ou luz ainda?

                                                      Palavras, não. Quem as sabia? 

                                                   Foi apenas lembrança doutra luz. 

Nem luz seria, apenas outro olhar.

Eugénio de Andrade

Quando fora se abrir o instinto da noite e uma ave

o atravessar trespassada por um grito marítimo

e o pão for invadido pelas ondas —

seu corpo arderá mansamente sob os meus olhos palpitantes.

Ele — imagem vertiginosa e alta de um certo pensamento

de alegria e de impudor.

Seu corpo arderá para mim

sobre um lençol mordido por flores com água.

Herberto Helder

O amor em visita

A máquina de emaranhar paisagens

Herberto Helder

Nesse rio

as palavras sobrevoam

as abruptas margens do sentido

Ana Hatherly

O Pavão Negro

É então que se vê passar o silêncio

Navegação antiquíssima e solene

Sophia de Mello Breyner Andresen,

 Espera

Não me esqueci de nada, mãe. 

Guardo a tua voz dentro de mim. 

E deixo-te as rosas. 

Eugénio de Andrade

Poema à Mãe

Esta penumbra é lenta e não dói;

flui por um manso declive

e é parecida com a eternidade.

Jorge Luís Borges

Elogio da Sombra

O pássaro não canta porque está feliz,

mas sim está feliz porque canta.

William James

As asas do desejo

Wim Wenders

A minha vida é hoje um sítio de silêncio

Ruy Belo

Durante a primavera inteira aprendo os trevos,

a água sobrenatural, o leve e abstracto correr do espaço 

e penso que vou dizer algo cheio de razão,

mas quando a sombra cai da curva sôfrega dos meus lábios, 

sinto que me falta um girassol,

uma pedra, uma ave, qualquer coisa extraordinária.

Porque não sei como dizer-te sem milagres que 

dentro de mim é o sol, o fruto, a criança, a água, o leite, a mãe, o amor, 

que te procuram.

Herberto Helder

os pequenos incidentes dos dias

não são mais do que dobras e vincos.

poema a poema, passo a alma a ferro. 

João de Mancelos

Porque continuam os homens a escrever poesia?

E porque continuam outros homens, desrazoavelmente, a escutá-la?

A poesia não tem respostas (às vezes, pobre dela, nem perguntas...), não oferece nada, consolo, não promete coisa nenhuma. É apenas um fio desprovido e solitário, vindo de lugares antiquíssimos dentro dos homens e persistindo obstinadamente no meio da vozearia do comércio e da gritaria dos media. Que haja quem continue à escuta dessa longínqua voz pode significar que talvez haja esperança e que talvez, afinal, não sejamos inteiramente miseráveis.

Manuel António Pina, in Por outras palavras

Será que também vêm reflectido o vento e o céu? E as asas?

O meu sabor é diferente.

Provo-me e saibo-me a sal.

Não se nasce impunemente

nas praias de Portugal.

António Gedeão

Sei que os campos imaginam as suas

próprias rosas.

As pessoas imaginam os seus próprios campos

de rosas. E às vezes estou na frente dos campos

como se morresse;

outras, como se agora somente

eu pudesse acordar.

Herberto Helder