estes poemas que avançam

no meio da escurdião

até não serem mais nada

que lápis papel e mão

e esta tremenda atenção

este nada

uma cegueira que apaga

a luz por trás de outra mão

tudo o que acende e me apaga

alumiação de mais nada

que a mão parada

alumiação então

de que esta mão me conduz

por descaminhos de luz

ao centro da escuridão

que é fácil a rima em ão

difícil é ver se a luz

rima ou não rima com a mão

Herberto Helder

O verde converte-se em vermelho,

é o outono nas folhas do dióspiro.

E caem intactas, por terra

são fogo adolescente. Tudo porque

no alto entre labaredas

amadurecem os frutos, oferta

do divino, desgostoso de si próprio.

António Osório

Não morrerei em teus olhos

pois minha canção tantos olhos tem

como contas o colar dos trigos.

Javier Egea

Procurei sempre um lugar

onde não respondessem,

onde as bocas falassem num murmúrio

quase feliz,

as palavras nuas que o silêncio veste.

António Ramos Rosa

Mas chegará uma noite

a estas margens

a alma liberta:

sem vergar os juncos

sem agitar a água ou o ar

partirá - com as casas

da ilha distante,

para um alto recife

de estrelas -

Antonia Pozzi

Solitário...

Era um perfil de sal.

Manuel Alegre

- Mestre: tome-me conta deste fidalgo.

Mas antes do pai chegar ao portão, atravessava ele o caniço dos esteiros, atirava-se ao rio. A corrente era forte, mas na outra margem havia pássaros, toiros bravos a pastar e valados desconhecidos.

Soeiro Pereira Gomes

Só de vez em quando os seus pensamentos perdiam-se num nevoeiro de suave melancolia.

Robert Musil